Это - как дождь.
Ты идешь под руку с другом, под зонтиком, капли барабанят по ярко-синей ткани, и видишь отражение конуса и лиц в мелких лужах - в солнечных листьях.
Это - как сон.
Выпив для "сугрева" перед геометрией смесь облепихового сока с водкой, потираешь судорожно руки.Они - все равно ледяные,и "хочешь я подышу на них?согреются!" и молчишь, и пытаешься разобраться в среднегармонических вычислениях, и жутко хочется - все бросить, помчаться....куда?...
Это - как тоска.
Стихи не пишутся, рассказы не пишутся, ты перебираешь струны электрогитары, сидя в холле школы и слушаешь, почти не понимая слов - о каком-то конкурсе, где надо петь.
А потом у тебя отнимают гитару, сочувствующе глядят на то, как почти-нет-совсем-нет плачешь, и ведут на улицу, и покупают вишневую "сакуру" и заставляют залпом выпить.
А потом провожают домой.И долго-долго молчат по дороге.
Это - как осень.
Ты каждый день проезжаешь около Воробьевых гор.Там- холодно, и волны Москвы-реки лижут каменные ступени набережной.Там гуляют изредка парочки, пахнет сыростью,промозглостью и почему-то не_надеждой.
Там осталось твое сердце.
Пускай.
***
А завтра - будет +7 градусов.
И я сойду с ума от этого сентября.